Barrio de azaleas


Vivo en un típico barrio de clase media del conurbano. Las rejas en las líneas municipales apresan la paranoia al tiempo que anuncian que hay bienes para proteger, los vecinos acuerdan alarmas de pánico y garitas mientras compiten con sus frentes de ocho o diez metros de planta baja y tal vez primer piso, sus autos placa M en adelante, sus tablets y celulares. Intercambian de acera a acera sus frases hechas de sentido supuestamente común, y critican “este país” como si pertenecieran a otro, como si les fuera ajeno. Vivo en un barrio con el que no comparto ni idioma ni ideas ni identidad, que siento mío con el afecto de la nostalgia, pero que me niega en el presente espejos que me reflejen o ritos compartidos. Vivo en un barrio al que no termino de pertenecer, casi como el vecino loco, al que se lo acepta porque no hay remedio, porque da un toque de color, porque habilita otro tema de conversación.

Ese es mi barrio. Pero cuando llega la primavera me reconcilio, le perdono su amoralidad resentida, su ego despreciante/despreciable, su miopía social, su prejuicio desparpajado, sus pretensiones de mediopelo a lo Jauretche. Le perdono casi todo, porque durante un par de semanas, esas que nos acompañan con el sol todavía oblicuo y el calor apenas despertando, me regalan orondamente, también compitiendo entre sí, el festival de azaleas más hermoso. Cada camino que elija para ir a cualquier lado desde mi casa me espabila a azaleazos blancos, fucsias, rosados, rojos, que atraviesan e ignoran las rejas para robarme sonrisas que les entrego sin reparos, sin miedo, sin rencor y sin más que agradecimiento.

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